Chilla, chilla, chilla

Y es sábado a la noche.
y el humo me jugó una mala pasada. Me hizo creer que haría que todo se vaya. Y todo, simplemente está ahí, como antes, apelmazado en la puerta, con ganas de salir. y yo que no lo dejo.
pobrecitos.
los odio.
son grises y me hacen llorar.
me gritan adentro, y se escurren, por el humo que exhalás.
inspiro, y chillan.
exhalo, y corren, gritan. Vuelven.
Chillan porque quieren huir, adentro está todo roto.
Caminan y crujen. pobrecitos, los odio.
¿Cuándo se van?, nunca los dejo salir...
prueban un poquito del aire frío de la pseudolibertad,
hace frío este sábado. un poquito de frío.
está lindo para el tibio de otro cuerpo,
la tibieza de otro cigarro a su lado.
le chilla, le chilla, le chilla.
y otro, y otro, y otro.
cigarrillo.
y se ve linda, triste, con el cigarrillo en la mano.
es una dama de policial negro.
pero no vendrá Spade a buscarla. aunque,
puede que Hammett, sí. quizás vaya a buscarlo.
ay, chilla.
cruje, el humo.